那是一个腊月的夜晚，寒风刺骨，窗外只有那狼嚎般的风声。此时已经深夜了，到处万赖俱静，只有一间小窗里还透出隐约的灯光。这间小屋里住的便是司马迁，他正专心致志地写着史记呢！
地上是一摊干草，他席地而坐，桌子上点着一盏昏暗的油灯，就今夜不知已经加了多少次油了，现在油又快燃尽了，火苗一上一下地窜动着，光亮仅仅只能照亮竹简的一角，磨墨的水似乎都要冻结了。司马迁右手拿着笔，左手按住竹简奋笔疾书起来。他的手被冻得通红，早已失去了知觉，脚弯曲在地上，也已经麻木很久了。一双布满血丝的眼睛眯成了一条缝。时不时打一个哈欠。在这夜晚，天气这么寒冷，条件这么艰苦，他写作该多么不容易啊！冷了没有人给他送衣服，在狱中有了问题不能亲自外出访问，每天还要受旁人的嘲笑和误解。但是这样的困难也磨灭不了司马迁对史学的热爱，此时此刻他似乎又看到了父亲临终前泪流满面的样子，想到了父样的遗嘱，听到父乡亲们在儿时为他讲述的古代英雄的故事……他的心颤拌起来，他想：我一定要完成这部史书，我一定要完成父亲的遗愿，我一定让这些历史故事永远留传下来。想到这里，他攥紧了笔，咬了咬牙，擦干了满脸的泪水，重新拿起笔，又写了起来。
想着想着，他又写完了一竹简，再看看他身后的案台，早已堆满了竹简，他们都是司马迁呕心沥血努力的结晶啊！他把自已全部的才学，见识和心血都贯注在了《史记》上，每个字都是他用生命写成的！